sexta-feira, 25 de maio de 2007

OS POEMAS



Os poemas são pássaros que chegam
não se sabe de onde e pousam
no livro que lês.
Quando fechas o livro, eles alçam vôo
como de um alçapão.
Eles não têm pouso
nem porto
alimentam-se um instante em cada par de mãos
e partem.
E olhas, então, essas tuas mãos vazias,
no maravilhado espanto de saberes
que o alimento deles já estava em ti...

Mário Quintana



quinta-feira, 17 de maio de 2007

Emoções

 



Prendre un enfant par la main

Pour l'emmener vers demain,

Pour lui donner la confiance en son pas,

Prendre un enfant pour un roi.

Prendre un enfant dans ses bras

Et pour la première fois,

Sécher ses larmes en étouffant de joie,

Prendre un enfant dans ses bras.

Prendre un enfant par le cœur

Pour soulager ses malheurs,

Tout doucement, sans parler, sans pudeur,

Prendre un enfant sur son cœur.

Prendre un enfant dans ses bras

Mais pour la première fois,

Verser des larmes en étouffant sa joie,

Prendre un enfant contre soi.

Prendre un enfant par la main

Et lui chanter des refrains

Pour qu'il s'endorme à la tombée du jour,

Prendre un enfant par l'amour.

Prendre un enfant comme il vient

Et consoler ses chagrins,

Vivre sa vie des années,

puis soudain,

Prendre un enfant par la main

En regardant tout au bout du chemin,

Prendre un enfant pour le sien.

Yves Duteil/Prendre un enfant


quarta-feira, 16 de maio de 2007

Porque me apetece...

"Aquele que tem os pés bem assentes na terra está parado."


Jostein Gaarder _ Biblioteca Mágica




segunda-feira, 14 de maio de 2007

Dentro de nós...



É necessário abrir os olhos e perceber
que as coisas boas estão dentro de nós,
onde os sentimentos não precisam de motivos
nem os desejos de razão. O importante é
aproveitar o momento e aprender sua duração,
pois a vida está nos olhos de quem saber ver.



(Gabriel Garcia Marques)



sexta-feira, 11 de maio de 2007

Aquela Negra

Aquela negra

De enxada em punho,

lutando pela minha fome;

aquela negra que jorra suores na minha sede

e que vai de lenha na cabeça porque o frio me consome;

aquela negra pobre, sem nada,

que vende os panos para me vestir;

que chora nas ruas o meu nome;

aquela negra é minha mãe.


Jorge Macedo